Mar de nuvens quentes.

A Rita enfiou a boina-branca-francesa na cabeça e percorreu a cidade inteira, duma ponta à outra, numa tarde cinzenta (quase combinava com Paris, mas não teve esse prazer). Quando chegou a casa, abriu o baú e tirou de lá as quatro folhas mais escondidas. Meias empoeiradas, ali estavam elas. Leu-as e sentiu um amor profundo a renascer.
Foi o desenterro do Sonho.
A Rita decidiu que vai dar final à história que começou no Verão de 2005 e que deixou parada todo este tempo.
Quem sabe, no final, ela possa gritar por aí, com o sonho entre as mãos: Eu escrevi um livro.

Goodbye, Seventeen...

' É estúpido. Ao fazeres 18 anos ganhas tão pouco e, no entanto, aquele minuto ganha tanta importância em termos legais. O quanto a Humanidade liga a números... '



Desejem-me parabéns, quando chegar a altura. E sorriam às 18h45, do dia 11.
Mesmo que eu não pareça muito feliz, a data é de celebração.




/me on Jorge Palma